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L'objet de ce blog est de faire connaître mes publications philosophiques et poétiques.
Je présente l'édition de mon ouvrage "De la Faille et de la Verité" en version intégrale, pour offrir au lecteur le fruit de plusieurs années de recherche, en espérant que ces travaux, tout personnels qu'ils soient, puissent rencontrer la faveur de lecteurs intéressés par les questions fondamentales, dont tout un chacun peut faire aisément l'épreuve dans les moments cruciaux de l'existence. Je me suis efforcé de dire dans la plus grande simplicité et fermeté ce qui constitue pour chacun le fonds obscur, l'énigme insistante et parfois angoissante, la part maudite, mal-dite, de son être, à partir, nécessairement, d'un dénudement qui ne peut être que personnel. La gageure c'est de poser que le plus subjectif, structurellement, est forcément le plus universel, non dans son contenu, qui est propre à chacun et quasi incommunicable, mais dans sa forme : l'envers obscur de la lumière, qui est antérieure à toute lumière, chaos principiel dont procède toute manifestation et toute expression.
Cette plongée dans les abysses nécessite un style très particulier, où l'intuition philosophique ne prend sa force et sa portée que d'une expression inventive et poiétique, toujours neuve et vagabonde.
Par ailleurs je donne la liste de mes autres ouvrages qui ont fait l'objet de publications éditoriales sous la rubrique "Autres publications".
Je publie ensuite "LE SPECTRE DE FESSENHEIM", ensemble de textes inspirés par la situation présente de la civilisation, marquée comme chacun sait, par de redoutables défis, dont le nucléaire, entre autres. C'est l'occasion de s'intérroger sur les fondements impensés d'une culture vouée à la vitesse, au profit à court terme et à l'arraisonnement universel.
Troisième ouvrage : "PHILOSOPHIE de la NON-PENSEE" - ouvrage philosophique, en cours d'édition à parir de septembre 2015.
PUBLICATION : DE LA FAILLE ET DE LA VERITE (essais philosophiques)
DE LA FAILLE ET DE LA VERITE.
Présentation.
Je publie ici tous les deux jours un chapitre de cet ouvrage, à partir de la fin, de manière à offrir au lecteur, en bout de course, l'intégralité de l'ouvrage, dans l'ordre naturel d'exposition.
J'ose espérer que ces textes trouveront un accueil favorable auprès de lecteurs intéressés par la Chose philosophique, et sensibles à la dimension de poésie, qui me semble y appartenir de plein droit.
Va, mon livre, va, déjà tu ne m'appartiens plus, tu appartiens à celui qui te lira, et qui t'aimera.
Le Chant des Origines, VI, 4
4
J'ai fait un beau rêve cette nuit.
Plutôt : un beau rêve m'est échu.
Ne dites pas : je rêve, dites : Cela me rêve,
Et cette nuit Cela a pris soin de moi
Pour m'inspirer belle pensée, féconde joie.
Sur un seul pied
Tout du haut dressé
Corps tendu,
Tel Shivâ, dieu de vie dieu de mort,
Et les bras dessinant une arche de lumière
Regard dans l'infini
Je chante...
Je chante comme chante la soprano
J'aurais aimé chanter comme les sopranos
De merveilleux airs de Mozart
Chants d'amour éperdu à mon objet d'amour
Chants d'amour à l'amour
Tristesse et nostalgie
Tressaillements, déchirements
Et l'espoir insensé
La folie, le délire
L'impossible à jamais de combler le désir,
Mais ce qui compte en somme c'est le désir
Le désir brut,
Sauvage, torrentiel et torride,
C'est de vibrer comme la corde
Dans un orchestre fabuleux
Tumultueux,
D'entendre le crissement, la déchirure
La Reine de la Nuit vous déchire le coeur
Plus que le coeur, la chair,
Coupure nette du sommet de la tête jusqu'au bas
Toute la douleur et la folie du monde vous déchire
Vous demandez grâce
Vous rendez grâce
Entre l'effroi et l'allégresse, éperdu de beauté
Vous mourez !
Sur l'estrade, dressé
Roi de la nuit, reine du jour
J'esquisse l'air de la Reine,
Hélas ma voix n'est pas la voix d'Elisabeth Schwartzkopf
Je manque d'amplitude
Je n'ai pas la juste tessiture
Tant pis, je fais ce que je peux,
Mon poème n'a pas la splendeur de Lucrèce
Mais c'est le mien,
Celui qui vient de mes entrailles à moi,
Il est ce que je suis,
Il faudra s'en contenter,
Au moins il m'aura donné immense joie
Et s'il ne peut révéler le secret de l'univers
J'aurai chanté, dansé au rythme de mes vers !
Le Chant des Origines, VI, 5
5
Corps-esprit
Unique danse,
Et si parfois courage manque
Et si le désespoir à l'occasion
Nous saisit et nous glace,
Si de sentir toute la douleur du monde
Nous étreint, nous écrase
Si d'instant en instant notre vie nous échappe,
Si nous glissons comme un navire démâté
Sur l'océan insensible du temps,
- Redresse-toi mon âme, souviens-toi
Que toute chose, belle ou laide, se décompose,
Souviens-toi que ce moment présent
Jamais ne reviendra,
Que la douleur autant que le plaisir
Passe comme passe le temps,
Aller-retour, aller-retour,
Du premier jusqu'au dernier jour.
Il n'est pas de hauts lieux fortifiés par les sages
De jardin préservé de la houle du temps.
Tout naît et tout s'en va, et tout n'est que passage
Emportant nos amours, notre bile et nos dents.
C'est en vain que l'esprit se rebiffe, et oppose
Sa vaine dignité à l'outrage du sort.
Lui aussi naît et meurt ainsi que font les roses
Rien n'échappe ici-bas à l'éternelle mort.
Si tel Enseignement généreux et sublime
Console quelque temps les hommes de leur sort,
Ce monde lui aussi périra sous la lime
Le temps, hélas, le temps est toujours le plus fort.
Allons ! Laissons l'espoir honteux, laissons le livre
Qui promet indûment ce qu'il ne peut tenir ;
C'est ici, en ce lieu passager qu'il faut vivre
Faire de l'incertain la loi de son désir.
.
Hé quoi ! plaisir revient autant que la souffrance
Tous deux inféodés aux caprices du temps.
Nous qui sommes d'un jour, cahotant dans l'errance,
Vivons, par Zeus, vivons le plaisir du présent !
Et si la volupté nous fuit, que nous importe !
Nous saurons, l'esprit clair, et fiers, en ce désir,
Supporter l'ouragan hurlant à notre porte
Concevant de nouveaux poêmes d'avenir !
Le Chant des Origines: VI, 6
6
MONTAGNE VIDE
Retirez-vous, disent-ils, sur la montagne vide
Couchez-vous dans l'herbe tendre
Près d'un ruisseau de mousse
Roseaux jasants,
Contemplez sans penser les nuages
Autour de la lune jolie, la captieuse, la silencieuse,
Et vous serez comme des dieux parmi les hommes !
Hélas, je cherche en vain la montagne vide
Elle est toute encombrée, saturée
Des gens y piaillent comme des pies
Le tumulte comme l'orage
Vous agresse, vous décourage.
Vous dites : Erreur, la vraie montagne vide
C'est le silence du coeur . Mais qui,
En ce siècle excité,
Connait le silence du coeur ? Chacun,
Comme un furet
D'objet en objet
Court et se précipite, et le bonheur fuit comme un songe.
On prise le savoir, on le prise - on le méprise
Car nul ne s'y arrête pour penser,
Pour mesurer l'écart, le contempler
Y asseoir la vérité !
Songes et mensonges ! Quittez !
Quittez cette illusion de monde, traversez
La rive, laissez vous glisser !
Le temps vous portera paisiblement sur ses eaux !
Montagne ou fleuve, que nous importe !
Ce ne sont que des images, elles amusent le sot
Mais ne sauraient tromper
L'amant de vérité !
Pourtant c'est vrai, il faut se retirer
Etre en silence au milieu des tempêtes
Laver son coeur des fumées de ce monde
Cultiver cet écart intérieur
Qui fait qu'on est toujours ailleurs
En ce lieu sans partage
Désert et silencieux
Qu'aucun humain ne saurait aborder
Séjour des dieux absents
Séjour d'un soleil invisible
Qui ne s'éteint jamais.
Le Chant des ORIGINES, Chant VI, 7
7
LA PESTE
Lucrèce l'annonce dans ses vers :
Demain, la peste...
Mais la peste est de tous les temps.
Aujourd'hui, comme hier, c'est le lucre
Mais aujourd'hui le lucre a pris tous les pouvoirs
Science, technique et politique,
Il commande à la vie, à la mort
Planétaire, totalitaire.
Bientôt les mers envahiront les plaines
La faune périra, les latitudes
Exhiberont le visage cruel
D'un désert universel.
Par manque d'eau potable, excédés,
Les hommes feront guerre sur guerre
Pour un puits, une rivière gorgée de poissons morts.
Infestation, dévastation.
La chaleur torride et les tornades
Tourbillonnant, détruiront les villes,
Assècheront les campagnes, et le typhus
La fièvre galopante
Emporteront les pauvres survivants. Et l'on verra
Revenir les hideuses processions du fanatisme
Assoiffé de sang,
Ravager les palais du pouvoir
Abattre les statues de culture millénaire.
La terre, nouvelle Venus, planète inhabitable,
Hélas ce n'est pas la Venus des plaisirs de l'amour
Douce compagne de nos nuits, c'est l'horreur
De l'enfer.
Ainsi la terre, qui vit fleurir tant de merveilles
Carbonisée,
Rejoindra sans souvenir la cohorte innombrable
Des astres morts.
On n'y peut rien, disent-ils
Le monde va, le monde va
C'est l'escalator qui monte, qui monte
Nul ne peut l'arrêter
Nul n'en peut descendre
On se bouscule, on se bouscule
Pour être le premier
Mais le premier de quoi?
Du train fantôme
Qui roule sombre dans la nuit
Qui ne sait où il va
Mais qui va.
Ecartons-nous, écartons-nous, mon âme
De la désolation qui est, de la désolation qui vient.
Rien n'est sûr, dira -t-on, peut-être même
Qu'un sursaut général, inouî
Réveillera les consciences endormies
Hélas, je n'y crois guère. Il y faudrait
Une révolution mentale sans exemple
Il faudrait que l'homme se retourne tout entier en lui-même
Révise toutes ses aspirations.
Que l'imminence de la mort cruelle
Soudain change le sort, et brise le destin.
Sur une humble planète perdue dans l'infini
Naquit un jour une espèce étrange de vivants.
Croyant aux dieux ils construisirent des temples
Où les prêtres égorgeaien leurs victimes
Le sang versé éclaboussait les murs de pierre.
Ils construisirent des villes, des palais, des usines.
Mais les pauvres mouraient de faim.
Ils conquirent de nouveaux mondes ;
Les vaincus furent spoliés, enchaînés.
La folie de l'or ensanglantait la vie.
Partout l'intelligence et l'art et la beauté
Voisinaient la plus atroce cruauté.
Etrange espèce, qui te regrettera ?
Sous l'aplomb de la mort,
Vivons, mes amis, vivons !
Qu'il périsse ce monde, ou se réforme
Restons ce que nous sommes,
Résolument
Décisivement
Fidèles à qui nous sommes.
Le CHANT des ORIGINES ; Poésie 18 : Exode
EXODE
Dès le matin
Cela chante dans ma tête
Je suis branché sur l’univers
Radio spatiale
Immensité !
Il était las des hommes Héraclite
Il se retira dans le temple d’Artémis, à Ephèse,
Aux pieds de la déesse
Il déposa son Grand Œuvre
En sauvegarde à la déesse.
Puis, au milieu des enfants
Tête blanche, tête de lys,
Il passa le reste de sa vie
Guilleret
A jouer aux osselets.
Les hommes qui passaient l’interpellaient :
« Hé, que fais-tu là, grison parmi tous ces enfants ? »
« Puisque les hommes ne sont que des enfants
Comme le Temps je joue aux osselets,
Royauté d’un enfant ».
Et les passants riaient.
Sentant la fin il se coucha tout nu sur la terre
En plein soleil
Son âme se séchait au soleil
Il se laissa glisser doucement dans l’Hadès.
Plus tard un fou mit le feu au temple.
Le divin à tout jamais disparut de la terre.
A présent, dépouillé, solitaire,
L’homme cherche en vain dans les décombres
Le sens qui manque. Entre les ombres
Et la lumière
Il erre,
Soleil et lune également le désespèrent,
Sans but, sans cause et sans raison,
Rendu, brutalement, à sa condition
Première,
Et nu, et pauvre, étranger à la terre,
Il cherche en son prochain, qu’il déteste et qu’il craint
Quelque raison de s’aimer soi-même - en vain.
L’image fuit, comme la foi, comme l’espoir
Alors il fait la guerre,
Ruine, malheur et peste
Font le reste.
Tel est le monde, telle est la vie.
Tout change et rien ne change.
Retire-toi, mon âme, et qu’un séjour plus beau
Loin de la peste et des tombeaux
Accueille la douleur et en beauté la change !
Mais quoi ! si l’âme, ce bel ange peut s’envoler,
Le cœur est là qui souffre, et le corps avec lui.
Si nous sommes du monde, sans recours,
Que du moins nous y soyons à notre manière,
Résolument inscrits dans la Grande Tradition
De Lumière,
Celle qui nous nourrit, nous traverse,
Et au de là
Eclairera les hommes d’à venir !
Inapparente, discrète et retirée
Elle agit en silence
Inspire les meilleurs, éduque les esprits.
Et si l’on recherche dans le monde sa gloire
En vain, elle n’en agit pas moins,
Soleil invisible du cœur à travers les âges,
Passerelle de lumière
Qui relie les sages du passé, à travers nous,
Vers tous ceux qui viendront.
Et si dans les ténèbres tu désespères
Qu’il te reste, face au destin
Ce savoir certain de la vérité, amère et légère,
Plus vrai que ta misère !
AUTOPORTRAIT : poésie 10
AUTOPORTRAIT
Poésie 10
PRELUDE
Il fut le premier, le dieu
A me déchirer les entrailles, quand vint
L'heure de la parturition.
Et depuis lors, de jour en jour,
Se creuse la fêlure
Que rien ne cicatrise, et que nul
Savoir ne peut résoudre.
ESQUISSES d'AUTOPORTRAIT
Portrait du poète sur pied : il se tient debout, légèrement voûté, le regard à demi, tantôt errant à l’entour, sans rien fixer de particulier, tantôt comme replié, retourné vers l’intérieur, à se perdre dans l’illimité. Ici, il est d’ailleurs, jamais tout à fait ici, absenté peut-être, en quelque arrière-pays de mousse et de collines, à suivre le vol d’un vautour, ou à caresser du regard la courbe onduleuse d’un nuage. On le dit rêveur, mais il est pleinement celui qu’il est, quand le rêve lui-même est encore une occasion, une tentation de poétiser.
Jusque dans le rêve la musique des mots le hante. Pour un peu, comme Schumann excédé par la mélodie qui le poursuit, il se jetterait quelque jour dans le Rhin, mais comment savoir ? Les eaux du fleuve aussi ont leur musique, insistante, imparable… Non, il n’est pas d’échappatoire possible, il faut cohabiter avec le démon, l’apprivoiser si possible, jouer avec lui, comme fit Héraclite, aux osselets, à la porte du temple.
Le poète est un fou du langage, comme d’autres sont fous de Dieu, ou de la forme, ou du marbre. Folie de la beauté, sublime, éreintante folie.
Mais je veux le voir dans son ordinaire : rien ne le distingue des autres hommes, ni vêture, ni allure, pas même son parler. Le plus célèbre d’entre eux vécut trente-six ans dans une tour, presque sans sortir. Parfois, pour honorer un visiteur, ou pour s’en débarrasser à peu de frais, il griffonnait un rapide poème sur un bout de papier, qu’il signait d’un nom de fantaisie. Même le nom propre finit par se dissoudre sous le feu du langage. A la fin, tout à la fin, le poète n’est plus que poème. Et le reste perd alors toute importance.
1
Soixante-douze ans, déjà
Les ans ont passé si vite, si vite
C’est comme un rêve, intense dans le rêve,
Et qui n’est plus qu’une ombre indistincte au réveil.
Soixante-douze ans, déjà
Et fou toujours, instinctuel et pulsionnel,
A chercher le milieu extatique
Cime des cimes, la sublime
Combustion des contraires
Eau et feu, ciel et terre !
Très tôt
Je fus happé
Terres lointaines, îles inaccessibles
Hélios est mon dieu personnel
Dieu d’avant tous les dieux
Bien réel
Fou cosmique qui soulève la terre
Dans son étreinte hyperbolique !
J’ai quitté le nord pour le sud
Au sud je suis homme du nord.
Mais le centre est toujours ailleurs :
Intérieur-extérieur
En vain je le poursuis :
C’est très simple : il est là où je suis.
Autoportrait : poésie 10, (suite)
2
Ingrate, fâcheuse vieillesse
Qui de ses griffes d'hydre acerbe nous laboure !
Si en petits morceaux le corps retourne à la poussière
Puisse, d'élan viril, l'esprit qui piaffe et se rebiffe
Tenir un temps le signe haut contre la mort
Dire le vrai, l'impermanent, le nécessaire
Avant de consentir à la rigueur du sort.
3
La flèche de la vie court à la cible
Manquer la mort est impossible
4
J’abordais les eaux troubles de la quarantaine.
Ce jour-là, en marche vers le parc de la Pépinière, sans prévenir, ce fut un coup, un de ces coups qui vous hachent, un instant, si bref, une suspension, comme un hiatus dans la continuité du temps, éclair zébrant.
Je me vis comme je ne m’étais jamais vu, mais était-ce encore moi, cette béance, pure béance, en négatif, comme un trou dans la rugosité de l’être.
En cet instant précis
Je me vois très exactement
Tel que je suis
Tout nu
Tout cru
Sans fard, sans maquillage
Sans miroir
Sans image, ni de moi, ni d’un autre
Sans nul qui me regarde ou admire ou désire
Sans idée, sans désir, sans personne
Sans passé ni futur,
Sans rien. Il ne reste exactement
- Plus rien.
C’est une étrange chose
Que de se surprendre soi-même en deçà du décor
Coquille vide, absence inexprimable,
Par où s’écoulent toutes les images,
Ne reste alors
Que la forme vide, la violence
Du Temps.
5
Rapidité
Tout est dans la rapidité
Quelques coups de crayon
Et voici un arbre doré de fin d’été
Un écureuil
Un merle et sa merlesse,
Rouges fleurs et buis d’ivoire
L’éclat du jet d’eau coupant le ciel
Des filles qui rient dans la lumière
Je me lave
Je me lave les yeux du coeur
Au ruisseau bleu du petit jour.
6
Elle insiste, elle est chère
Cette voix qui m’intime
De chanter l’éphémère
De chanter la splendeur
La lumière égéenne
l’ivresse et la couleur.
Blanche la voile glisse
La mer céruléenne
Est l’épouse d’Ulysse.
Autoportrait : poésie 10 (Fin)
7
Poète, où donc est ta mémoire ?
Sur les charniers poussent des fleurs
Nos souvenirs, et les pleurs de notre âme
Arrosent doucement la terre,
Et tout passe, tout passe, et même la souffrance,
Mais il faut beaucoup de temps,
Pour vivre de patience
8
J’ai un trou dans la poitrine.
Quand je me regarde dans le miroir je ne me reconnais pas. Ce que je vois ce n’est pas moi. Je vois une vieille chose toute étonnée, comme déchirée entre ce qui est et ce qui n’est pas.
Deux moments vides, qui ne se rejoignent pas.
Les choses ne sont pas à leur place. Les mots ne disent pas les choses. Tout passé dégorgé, tout avenir déqualifié. Le temps n’est plus que temps.
9
Tout coule et glisse, et je suis là
Je coule et je suis là
Je n’y suis pas
Je ne suis nulle part
Pourtant je vis bien quelque part
Dans un lieu qui n’existe pas
Qui jamais n’exista.
10
Jusqu’à l’extrême du plaisir
J’ai la pensée lucide et froide
Acérée comme un couteau de chasse
De l’inutilité
De la précarité
De la vanité, de la futilité
De l’insondable inanité
De l’incongruité de toute chose au monde
Comme un rire qui me déchire
Et me cadavérise.
11
Une sourde mélancolie
Envers nocturne, trou noir, abîme,
Je suis habité de la tragique évidence
Que le bonheur est un rêve d’eunuque
Le savoir un cache-misère
L’amour un dé pipé
La beauté, grain de peau, un appeau ;
Mais le plus étrange
C’est qu’avec tout cela il est possible de vivre
Et ni mieux ni plus mal
Comme vivent les sansonnets
Avec un petit quelque chose en plus
Sel de mer, sel de larmes
Poinçon d’acidité.
12
Détrempée, vert-anglais
Fouaillée de soleil
Oasis de lumière liquide
La prairie s’ouvre comme une amante.
Un peuple de moineaux
Bivouaque et chante.
Hélas, aimer la vie facile
Les gens légers, la musique, le vent dans les cheveux !
Qu’est-ce donc qui m’arrache à la vie
Me tire obscurément dans l’entre-deux
D’un temps qui monte et qui descend
Et se déchire et se reprend ?
13
Ce que nous sommes un dieu le sait peut-être
Mais nous, de notre maigre savoir
Nous faisons des palais de cristal, quand l’orage
Arrache la toiture et les murs, et nous jette
Au tourbillon poussiéreux des hasards.
14
J’ai oublié ma langue maternelle
Je suis né d’aujourd’hui
Chaque matin je me réveille neuf,
Et vierge, et disponible, et désireux,
J’ouvre la porte au petit jour
Je ne me souviens de rien
Les mots me prennent par la main
Je danse d’allégresse
Je me ris du destin
15
Je vois le monde dans la fumée de ma pipe
Cela fait de belles volutes bleues et mordorées
Il me semble que mon âme se colore de rose
Les arbres de bleu clair
Cela donne un petit air de Méditerranée
Allègre, vif, matutinal
J’hallucine les blanches voiles sur la mer ;
Blanche et bleue, elle m’accueille, me sourit
La patrie immortelle du cœur !
