LE CHAOS PHILOSOPHE de Guy KARL

AUTOPORTRAIT

Poésie 10

PRELUDE     

     Il fut le premier, le dieu

     A me déchirer les entrailles, quand vint

     L'heure de la parturition.

     Et depuis lors, de jour en jour,

     Se creuse la fêlure

     Que rien ne cicatrise, et que nul

     Savoir ne peut résoudre.

ESQUISSES d'AUTOPORTRAIT

Portrait du poète sur pied : il se tient debout, légèrement voûté, le regard à demi, tantôt errant à l’entour, sans rien fixer de particulier, tantôt comme replié, retourné vers l’intérieur, à se perdre dans l’illimité. Ici, il est d’ailleurs, jamais tout à fait ici, absenté peut-être, en quelque arrière-pays de mousse et de collines, à suivre le vol d’un vautour, ou à caresser du regard la courbe onduleuse d’un nuage. On le dit rêveur, mais il est pleinement celui qu’il est, quand le rêve lui-même est encore une occasion, une tentation de poétiser.            

Jusque dans le rêve la musique des mots le hante. Pour un peu, comme Schumann excédé par la mélodie qui le poursuit, il se jetterait quelque jour dans le Rhin, mais comment savoir ? Les eaux du fleuve aussi ont leur musique, insistante, imparable… Non, il n’est pas d’échappatoire possible, il faut cohabiter avec le démon, l’apprivoiser si possible, jouer avec lui, comme fit Héraclite, aux osselets, à la porte du temple.

Le poète est un fou du langage, comme d’autres sont fous de Dieu, ou de la forme, ou du marbre. Folie de la beauté, sublime, éreintante folie.

Mais je veux le voir dans son ordinaire : rien ne le distingue des autres hommes, ni vêture, ni allure, pas même son parler. Le plus célèbre d’entre eux vécut trente-six ans dans une tour, presque sans sortir. Parfois, pour honorer un visiteur, ou pour s’en débarrasser à peu de frais, il griffonnait un rapide poème sur un bout de papier, qu’il signait d’un nom de fantaisie. Même le nom propre finit par se dissoudre sous le feu du langage. A la fin, tout à la fin, le poète n’est plus que poème. Et le reste perd alors toute importance.

1

Soixante-douze ans, déjà

Les ans ont passé si vite, si vite

C’est comme un rêve, intense dans le rêve,

Et qui n’est plus qu’une ombre indistincte au réveil.

Soixante-douze ans, déjà

Et fou toujours, instinctuel et pulsionnel,

A chercher le milieu extatique

Cime des cimes, la sublime

Combustion des contraires

Eau et feu, ciel et terre !

Très tôt

Je fus happé

Terres lointaines, îles inaccessibles

Hélios est mon dieu personnel

Dieu d’avant tous les dieux

Bien réel

Fou cosmique qui soulève la terre

Dans son étreinte hyperbolique !

J’ai quitté le nord pour le sud

Au sud je suis homme du nord.

Mais le centre est toujours ailleurs :

Intérieur-extérieur

En vain je le poursuis :

C’est très simple : il est là où j2

                2

 Ingrate, fâcheuse vieillesse

        Qui de ses griffes d'hydre acerbe nous laboure !

        Si en petits morceaux le corps retourne à la poussière

        Puisse, d'élan viril, l'esprit qui piaffe et se rebiffe

        Tenir un temps le signe haut contre la mort

        Dire le vrai, l'impermanent, le nécessaire

        Avant de consentir à la rigueur du sort.

3

La flèche de la vie court à la cible

Manquer la mort est impossible

4

J’abordais les eaux troubles de la quarantaine.

Ce jour-là, en marche vers le parc de la Pépinière, sans prévenir, ce fut un coup, un de ces coups qui vous hachent, un instant, si bref, une suspension, comme un hiatus dans la continuité du temps, éclair zébrant.

Je me vis comme je ne m’étais jamais vu, mais était-ce encore moi, cette béance, pure béance, en négatif, comme un trou dans la rugosité de l’être.

       En cet instant précis

       Je me vois très exactement

       Tel que je suis

  Tout nu

       Tout cru

       Sans fard, sans maquillage

       Sans miroir

       Sans image, ni de moi, ni d’un autre

       Sans nul qui me regarde ou admire ou désire

       Sans idée, sans désir, sans personne

       Sans passé ni futur,

Sans rien. Il ne reste exactement

       - Plus rien.

       C’est une étrange chose

Que de se surprendre soi-même en deçà du décor

Coquille vide, absence inexprimable,

Par où s’écoulent toutes les images,

Ne reste alors

Que la forme vide, la violence

Du Temps.

5

           Rapidité

          Tout est dans la rapidité

          Quelques coups de crayon

          Et voici un arbre doré de fin d’été

          Un écureuil

          Un merle et sa merlesse,

          Rouges fleurs et buis d’ivoire

          L’éclat du jet d’eau coupant le ciel

          Des filles qui rient dans la lumière

                      Je me lave

                      Je me lave les yeux du coeur

                      Au ruisseau bleu du petit jour.

                    6

        Elle insiste, elle est chère

         Cette voix qui m’intime

         De chanter l’éphémère

        De chanter la splendeur

        La lumière égéenne

         L’ivresse et la couleur.

        Blanche la voile glisse

        La mer céruléenne

         Est l’épouse d’Ulysse.

                          7

       Poète, où donc est ta mémoire ?

       Sur les charniers poussent des fleurs

        Nos souvenirs, et les pleurs de notre âme

       Arrosent doucement la terre,

Et tout passe, tout passe, et même la souffrance,

       Mais il faut beaucoup de temps,

       Pour vivre de patience

                        8

       J’ai un trou dans la poitrine.

       Quand je me regarde dans le miroir je ne me reconnais pas. Ce que je vois ce n’est pas moi. Je vois une vieille chose toute étonnée, comme déchirée entre ce qui est et ce qui n’est pas.

       Deux moments vides, qui ne se rejoignent pas.

     Les choses ne sont pas à leur place. Les mots ne disent pas les choses. Tout passé dégorgé, tout avenir déqualifié. Le temps n’est plus que temps.

                         9

       Tout coule et glisse, et je suis là

       Je coule et je suis là

       Je n’y suis pas

       Je ne suis nulle part

       Pourtant je vis bien quelque part

       Dans un lieu qui n’existe pas

       Qui jamais n’exista.

                            10

        Jusqu’à l’extrême du plaisir  

        J’ai la pensée lucide et froide

        Acérée comme un couteau de chasse

        De l’inutilité

        De la précarité

        De la vanité, de la futilité

        De l’insondable inanité

        De l’incongruité de toute chose au monde

        Comme un rire qui me déchire

        Et me cadavérise.

11

        Une sourde mélancolie

        Envers nocturne, trou noir, abîme,

        Je suis habité de la tragique évidence

        Que le bonheur est un rêve d’eunuque

         Le savoir un cache-misère

         L’amour un dé pipé 

         La beauté, grain de peau, un appeau ;

         Mais le plus étrange

         C’est qu’avec tout cela il est possible de vivre

         Et ni mieux ni plus mal

         Comme vivent les sansonnets

         Avec un petit quelque chose en plus

         Sel de mer, sel de larmes

         Poinçon d’acidité.

                          12

        Détrempée, vert-anglais

        Fouaillée de soleil

        Oasis de lumière liquide

        La prairie s’ouvre comme une amante.

        Un peuple de moineaux

        Bivouaque et chante.

        Hélas, aimer la vie facile

        Les gens légers, la musique, le vent dans les cheveux !

        Qu’est-ce donc qui m’arrache à la vie

        Me tire obscurément dans l’entre-deux

        D’un temps qui monte et qui descend

        Et se déchire et se reprend ?

                         13

       Ce que nous sommes un dieu le sait peut-être

         Mais nous, de notre maigre savoir

         Nous faisons des palais de cristal, quand l’orage

         Arrache la toiture et les murs, et nous jet

       Au tourbillon poussiéreux des hasards.

                      14

          J’ai oublié ma langue maternelle

          Je suis né d’aujourd’hui

          Chaque matin je me réveille neuf,

        Et vierge, et disponible, et désireux,

          J’ouvre la porte au petit jour

          Je ne me souviens de rien

          Les mots me prennent par la main

          Je danse d’allégresse

          Je me ris du destin

                            15

         Je vois le monde dans la fumée de ma pipe

         Cela fait de belles volutes bleues et mordorées

         Il me semble que mon âme se colore de rose

         Les arbres de bleu clair

         Cela donne un petit air de Méditerranée

         Allègre, vif, matutinal

         J’hallucine les blanches voiles sur la mer ;

         Blanche et bleue, elle m’accueille, me sourit

       La patrie immortelle du cœur !

                             16

        Je voudrais inventer des mots nouveaux

        Légers, comme des pas de danse

        Des mots, comme des roses

        A déposer sur le front de l’aimée

        Doux comme des baisers

        Des mots qui disent l’aventure

        Des mots comme des gouttes lisses

        Comme la gaze douce

        Comme l’embrun, la bruine et le parfum,

        O doux arôme, o l’insensible

        Ecoulement du temps, comme un nuage délicat

        Qui mauve dans le ciel s’évapore !

                                      17

       Le poème c’est du rythme

       Rien que du rythme

       Et ça danse, et ça tangue et ça claque

       Sur un pied, sur trois pieds, mille pieds !

       L’air est vif, le soleil batifole entre les arbres

       J’ai l’esprit clair, le corps sensitif

       Je feuillette quelques amis poètes

       Je grappille comme un merle

       Je ne réfléchis pas

       Je laisse venir à moi les mots et les images,

       Je fais un bouquet de tendres pensées,

       Et le coeur apaisé

       Je l’offre à toutes les déités

       De la mer, de l’air et de la terre !

                    18

Nous dansons sur l’abîme…

Ils sont à la périphérie du monde,

Exilés, relégués, les dieux,

Et sans pouvoir.

Ils contemplent la sphère dévastée

Où les hommes s’efforcent,

En vain, de maintenir la vie.

L’esprit, le beau, le vivifiant

S’est retourné sur soi-même

Et soudain,

Le temps, lui qui allait paisiblement son cours,

Se met à tourner sur lui-même, hystérique,

Toupie affolée, frénétique,

Et, pris, emporté dans le vortex

Vertigineusement,

Glisse par le goulot,

Dans le Chaos.

19

La Joie, c’est tout autre chose que le plaisir. La Joie c’est ce qui survient quand tout est perdu, consumé, quand le deuil a brûlé toutes nos attaches, nous laissant nu sur le seuil.

Maison vide, le vent a tout emporté.

Tout est parti. Alors se révèle l’essentiel, qui demeure dans le dénuement, qui traverse l’épreuve, qui revient toujours, à la même place.

Place vide.

Etonnement de chaque matin, toujours neuf, premier matin : j’y suis, et tout y est, soleil et vent, marée du jour.

GK, Août 2017 -réédité le 14 décembre 2023 - Tous droits réservés

                 Suite pour flûte : Poésie 19

                          1

            Accorde Muse en ta douceur

            Au coeur endolori la grâce

            D'un automne de fleurs et de fruits

            Avant que l'âpre hiver

            Ne le dissolve dans la nuit

                           2

            Quand tous les dieux sont morts

            Reste la fente

            Qui déchire la terre

            Ainsi font les arbres dans le sol

            Lorsque le temps a disloqué le tronc et la ramure

            Mais la racine laisse

            La marque du passage

                           3

           On ne peut faire que ce qui fut n'ait point été

           Double injonction, fondatrice, qui n'en fait qu'une :

           Oublier - se souvenir.

           Avec respect se départir.

                           4

           La pie ouvre en deux

           L'éventail blanc-noir des ailes,

           Geisha qui s'évente.

                           5

            Entre les pins noirs la grâce

                     D'une trouée

            Qui s'élargit comme une plage

                 - Pour quel voyage ?

                            6

             Debout sous le cèdre

             Vent du nord dans les cheveux

             Je bois l'eau du ciel

             Les bourrasques font danser

             Le navire de mon coeur !

                            7

              Promesse d'aube, route d'exil ?

              Que sommes-nous, pauvres de nous

              Vaisseaux d'inconnaissance

              A dériver selon le sort

              A glisser de ressac en ressac

              A ne jamais trouver le port ?

                               8

               Vent dans les sapins 

               Le coeur tourne en tourbillon

               Hélas que sera demain ?

                               9

                Or brut, diamant de jouir,

                Rien ne sert de courir,

                Ce que nous tenons nous le perdons

                Et nous allons à reculon

                Rien ne sert de courir

                Il faut vivre selon.

HELLENIQUES - POESIE 16

ORPHEE

Si nous sommes tous morts en Eurydice

C'est en Orphée que nous vivons enfin

L'âme perdue en rose se métamorphose

Et le désir se transmue en destin.

HERACLITE

On l'appelle Héraclite l'Obscur. Mais son obscurité a les tranchants étincelants de la lumière, entame nue, déchirante.

L'obscurité n'est qu'un terme commode pour dissimuler notre faiblesse de regard.

L'évidence est trop proche, aveuglante. Aussi préférons-nous d'habitude un lointain brumeux, abri facile de nos veuleries et de nos découragements.

POEME pour ŒDIPE

« Oedipe avait un oeil en trop peut-être »

Pourtant il n'a pas vu l'heure venir

Où sonnerait le glas au nombre noir.

Ce qu'il a enduré nul ne peut le comprendre,

Mêmes les dieux se détournent de lui.

Assis sur un rocher près de Colone

Dans le bosquet réservé d'Aphrodite

Il transgresse, ignorant, l'interdit

Et le gardien du lieu le chasse à coups de pierre.

Quoi qu'il fasse il est toujours à contrejour

A ne pas voir ce que voient tous les autres

A s'étonner de son propre chemin.

Résigne-toi mon coeur à vivre d'errance,

Le savoir ultime de l'aube et du couchant

Laisse-le, confie-le à la féconde Nuit.

MARS et VENUS : LUCRECE

"Toi seul accordes aux mortels le bonheur de la paix

Puisque le dieu des armes, maître des combats féroces

Mars, vient souvent se réfugier en ton sein

Vaincu par la blessure éternelle d'amour.

Il y pose sa belle nuque, puis levant les yeux

Avide, s'enivre d'amour à ta vue, ô Déesse

Et ployé contre toi suspend son souffle à tes lèvres.

Lorsqu'il reposera, enlacé à ton corps sacré

Fonds toi en son étreinte et tendrement exhale

Pour les Romains, Grande Vénus, tes prières de paix"  LUCRECE I, 31à 40)

Vous connaissez peut-être le grand tableau de Botticcelli, du même nom : Venus et Mars. On y voit Mars allongé sur la couche d'amour, tout alangui après la jouissance, pendant que Venus le regarde avec tendresse, mais non sans un certain détachement paradoxal. Elle est toute habillée à la florentine, le corsage sagement fermé, pendant que son amant expose sa virile nudité et sa béatitude. Etrange contraste! Le moderne s'attendait sans doute à voir Vénus denudée, au moins en partie, et Mars plus pudique. Non, c'est Mars qui exhibe ingénument les signes évidents de  la douce fatigue qui suit l'amour. L'ensemble du tableau respire la volupté païenne, affranchie de toute censure, dans le détachement souverain des corps, et l'innocence espiègle de la jeune fille, triomphalement libérée. Bientôt suivront la magnifique Naissance de Venus et le Printemps, dont il est vain de célébrer la splendeur matutinale!

HESIODE

Que serait une faille, un trou que ne délimite aucun bord? Voilà une question de Moderne qui visiblement n'embarrasse pas Hésiode quand il rédige la Théogonie. Relisons quelques vers :

Or donc, tout d'abord, exista Chaos, puis par après

Terre Large-Poitrine, base sûre à jamais pour tous les êtres (vers 116 et 117)

De Chaos naquit Erèbe et la Nuit toute noire

De Nuit naquit Feu d'en haut et Lumière du jour (vers 123 et 124).

Quel est ce mystérieux Chaos d'où procèdent tous les éléments de l'univers? Chaos : ouverture, bâillement, hiatus. Originellement le mot n'évoque pas particulièrement le désordre. D'après ce texte Chaos est totalement indéterminé. On n'en peut rien dire, si ce n'est précisément qu'il est antérieur à tout temps mesurable, à toute histoire. Les choses commencent avec la naissance de la Nuit, du Ciel, du feu, du jour, et de la terre. Toute explication, toute interprétation serait ici incongrue. Il suffit au poète d'énumérer. En donnant le mot juste, il donne définitivement le sens, il "réalise" en quelque sorte la Vérité. Le Logos qui énonce est auto-suffisant, et le poète est toujours vrai. C'est du moins ainsi que les Grecs de la tradition voient les choses. Dans le poème la Parole de Vérité séjourne et brille, immédiatement sensible aux auditeurs.

Le traducteur (Jean-Louis Backès dans Folio) propose Faille pour Chaos. Cela évite le contre-sens sur le désordre. Mais aussi, comment concevoir une Faille qui ne serait pas déchirure d'un tissu préexistant? Nous voilà pris aux rets de la raison raisonnante. C'est le meilleur moyen de rater l'esprit de cette Vérité du poème, plus vraie que toute vérité rationnelle.

Nous n'en sommes pas si loin quand nos astrophysiciens évoquent une nébuleuse "soupe primitive" supposée antérieure aux premières secousses du temps. L'origine est rigoureusement impensable. Dès lors le mythe conserve à jamais son éclairante obscurité. Notre science est notre mythologie, à ceci près qu'elle n'a aucune vertu poétique. D'où l'actualité paradoxale d'Hésiode.

Mais cette aporie est précieuse pour saisir l'essence du langage. Que je dise Faille, ou Chaos, ou Tao, ou Soupe Primitive, peu importe en somme puisque je ne dis rien, si ce n'est mon impuissance à nommer, me réfugiant dans une pure logomachie? Un signifiant ne se définit que par différence avec un autre. Le langage, pour exister comme tel, suppose originellement deux termes qui se distinguent.  Le poète qui nomme le Chaos ne livre aucun savoir, il le sépare de ce qui suivra, il délimite, il écarte, il isole le domaine de l'originaire, le contient, le retient et le protège comme savoir impossible. "De Chaos il n' y a rien à dire. Toutefois je le nomme, non pour en révéler la nature, qui m'échappe autant qu'à vous, mais pour le situer, et le situant, le conserver dans la mémoire des hommes, inexploré et obscur, trace d'un Avant inconnaissable. Il vous suffira d'en recevoir le nom. Rien de plus pour les mortels.

L'édifice du langage repose sur un indicible. Vouloir le saisir par le langage même relève de la démence. Peut-être la poésie, et le mythe, sont-elles une sorte de délire dont la fonction paradoxale serait de désigner par le verbe, de sauvegarder ce qui, à jamais, est celé dans le pli de l'impossible.

APOLLON

De tous les dieux

Apollon c'est toi que je préfère

Et Artémis ta soeur jumelle

Chasseresse, enfanteresse

Eternellement chaste et jusque dans l'amour

Fidèle au jour qui t'enfanta!

Je n'ai plus souvenir de tout ce que je sais

J'ai tout oublié, effacé, 

Je ne suis plus que ce regard ébloui qui se délivre

Dans le regard immense, infiniment ouvert

Multiple, excentrique du dieu

Qui a nom Univers.

APOLLON (2)

Que se déchirent toutes les images

Que se détisse la suture de la langue

Alors il se pourrait que le dieu apparaisse

Et parfois  de sa main gauche il fait signe.

Si le poète survit à l'effraction terrifiante

Du monstrueux sans mesure

Il accède parfois à la parole nue

Fleur du désert qui n'a plus de nom.

DIONYSOS

Assis près de Dionysos à l'ombre des futaies

Je regarde la nuit monter lentement de la terre

Comme une vague tendre et je repense aux jours anciens

Aux promesses de l'aube, aux émois des premiers éveils,

Déjà le coeur se serre aux souvenirs enténébrés,

Le soir se fait plus frais, plus moite sur la peau, plus âpre

Rien ne saurait guérir de vivre et l'espoir est chimère

Dès le premier instant tout est dit, naissance et mort

Sont le même et le seul réel qui consomme l'extase

L'origine et la fin dans un unique flamboiement.

Je voudrais me dissoudre en fumée dans le ciel rougeoyant

Eparpillé, poussière et or, dans l'incendie solaire

Et s'il me reste encore un peu de temps sur cette terre

Que ce soit comme flamme et cendre en attendant l'aurore.

LUMIERE GRECQUE

Je vis avec les dieux

La nature m'enveloppe et me porte

Je n'ai plus peur.

        De toujours j'aime les arbres et la rivière

        Je regarde tomber le feuillage d'hiver

        Une aube d'ocre tapisse la montagne

        Les dieux sont parmi nous.

Je ne manque de rien

Le fond obscur de toutes choses

Monte de la grande Faille originaire

S'extasie en soleils!

        Vivons, vivons, amis chers

        Vivons de peu

        Rien ne manque à qui respire

        Qui danse dans le Feu!

      ORPHEE (2)

Ici, tout près

Des tourbières, suinte

Le rocher.

  Ici, nul

  Osier ni ruisseau

  Nulle nymphe.

Matin glauque. Pourtant

Le bois je l'ai lissé, caressé

Nervures décapées,

J'ai accordé tous les mots de la langue.

    Toi seul tu manques, toi

     Dieu-lyre,

     Ta parole.

EURIPIDE 

Voici la délicieuse strophe qu’Euripide consacre aux Grâces et aux Muses : « La folie d’Héraklès » v 673 à 684 :

                      « Je veux, tout au long de mon âge,

                      Unir les Grâces avec les Muses

                      Délicieuse alliance.  

                      Je ne saurais vivre sans elles,

                      Vivre sans leurs couronnes.   

                      Le poète a vieilli mais sa chanson retentira encore.

                      Pour louer Mnémosyne et les victoires d’Héraklès,

                      Bromios toujours me donne son vin ;

                      Voici la cithare aux sept cordes, la flûte de Lybie.    

                      Il n'est pas temps pour moi de renoncer aux Muses,

                      Qui m’ont admis parmi leurs chœurs. »

Bromios ici nommé est un des innombrables noms de Dionysos. Remarquons qu’Euripide ne dissocie point dans son chant la lyre d‘Apollon (la cithare aux sept cordes) et la flûte dionysiaque. Les deux divinités sont nécessairement associées dans la célébration lyrique. Deux sources de la poésie, et qui n’en font qu’une : le chant des profondeurs chtoniennes et des jeux sublimes de la lumière, terre et ciel, un seul monde.

ARTEMIS

Artemis-forêt

Tes biches protège-les

Des flèches tueuses

Comme le vent protège la mer 

La berçant de son amour. 

SISYPHE

 Nous glissons incertains sur le fleuve du temps

 Roulant de pierre en pierre

 Une vie morcelée, éclatée

 Que seul un dieu pourrait parfaire

  Mais les dieux sont bien morts

  Hélas, il ne suffit pas qu'ils soient morts

  Il faut les tuer une seconde fois

  J'étais triste, jadis, j'avais trop de peine

  Mais la peine s'en est allée

  Au fil des jours, au fil des nuits

  Ni bleu, ni rose, noir ou gris

  Le jour naît de la nuit insondable

  Et retourne à la paix de la nuit.

                              CORPS UNIVERS

            ARGUMENT

Formes dissoutes,images disloquées

Dans la déroute du corps-arbre, du corps-maison, de l'architecture ordinaire qui magnifie l'unité et le sens, je ne vois nulle tristesse, mais l'aube d'une nouvelle histoire qui porterait dans l'ordre humain les brillantes révolutions de l'astrophysique, parachevant la décentration initiée par la science.

Dissous dans l'univers, mêlé aux milliards de courants de la matière inventive et féconde, le corps-esprit retrouve sa patrie. Je suis, sans frontière ni centre, à l'équicentre de tout, universellement dispersé, et, de manière toute impersonnelle, immergé à perpétuité dans l'indicible présence.

          1

    Je me rince l'oeil

    Petit garçon au regard épaissi

    Calfeutré d'idées fausses

    D'interdits

    De péché, de dénature et de peur

    Que ne pouvais-je voir, coeur battu, coeur battant

    Par la serrure entrouverte le trou

    Sublime

    Ouvert sur tant de profondeurs humides

    Tropicales et douces et fleurant bon

    La caresse à distance

    Comme de petits chats qu'on lèche du regard

    Avec de tendres jappements goulus

    Ah la première faim, l'inapaisable

    Délicieuse insuffisance qui laisse ouverte

    Au flanc de l'être la plaie suave du plaisir!

              2

    Je vois partout de la beauté

   (je suis en Toscane au bord de la mer et je me promets de délicieuses visites à Florence, Pise, Sienne, et mille rencontres de hasard...)

    Ah quel plaisir

    La sieste sous les pins

    Quelques beaux livres d'art du monde entier

    Et Valéry Larbaud, Cendrars, et quelques autres

    Et tout autour

    La merveilleuse langue italienne

    Cet opéra perpétuel

    Gina, Giuliana, Giuletta, Francesca

    Et cela chante, roucoule

    Et berce et pleure et console et bénit

    Douce voix de l'enfance immortelle

    Baisers muillés, voluptueuses larmes

    Le regard embué de la Vierge au rocher

    Enveloppe l'enfant dans un nuage rose

    Des filles jouent à la marelle

    Leurs cris font palpiter l'ombre des pins

    La lumière s'incurve et s'adoucit

    Tous les instants miment l'éternité

    Et toute chose fait retour à l'origine...

                  3

    Le destin

    C'est le traçage des routes

    Routes du sang

    Lignes

    Articulations

    Fuite du plaisir lent par les feuilles de l'âme

    Frayages de douleur

    Excitations

    Eboulements

    Toute une cartographie sensitive et lascive

    Turbulences, dérives, feuillaisons

    Villages de moiteur sous les collines

    Hanches qui portent des enfants nus

    Tahitiennes éberluées, Gaughin partout où chante la couleur

    L'Egypte toujours, dans le coeur et ailleurs

    Chevelures, cascades - ô chevelures

    O combien je vous aime

    Constellations fileuses, neigeuses, cascadeuses

    Ah le corps est un monde inexploré

    Tous les médicastres n'y connaissent rien

    La surface est une immense profondeur

    Mille abîmes dans un grain de peau

    Mille cavernes multicolores et sonores

    Avec des centaines de tortues bleues qui passent comme des rêves

    Hiératiques

    Je voudrais parcourir les fleuves lents du corps

    Remonter les courants souterrains

    Jusqu'à la source obscure, inexplorée

    Le Nil y prend son départ pour la mer à travers les déserts

    Le malheur agonise

    Les dieux nous guident, ces pensifs méridiens de libido itérative

    Rien ne résiste

    Le bonheur

    C'est l'esquif invisible, invincible

    Qui trace à la surface bleue ces rayons chatoyants

    Jusqu'à l'extrême où se dissout le corps.

             4

     Le corps-esprit est une nébuleuse

     Un éparpillement

     Comme un poème

     Eclaté, dispersé, disloqué

     Chaque mot est un centre

     Chaque syllabe.

     Il n'a pas d'origine, pas de fin.

     Toujours ouvert

     Nappe de sable et vent de mer.

5

J'ai fait le deuil de l'image du corps

Imagez-vous sous la forme improbable d'un nuage. Est-ce là figure humaine ? Mais après tout, que savons-nous de l'homme ? Et si l'homme n'était que la solidification d'un mythe ?

Problème de perspective. Défaites la vision ordinaire. Dissolvez les attaches et les habitudes, laissez flotter, et voilà que se dissout toute unité, toute forme. Je ne suis plus nulle part - ou encore - je  suis là où l'on voudra, suivant telle image, telle pensée, tourbillonnant, évanescent et toujours renaissant.

Serais-je un nuage ? Un papillon ? Un archipel de bactéries, une colonie d'îles, un essaim, un amas galactique ? Toutes ces images me conviennent, et beaucoup d'autres encore.

Par la dissolution de la forme j'accède à une autre vision, très proche du rêve ; je multiplie à l'infini les perspectives, pour me ranger enfin à l'ordre commun de la nature, qui, en deçà des formes visibles, se génère et se détruit, se compose et se décompose dans un tournoiement infini.

              6

Le corps-esprit est une espèce de poème formé de bric et de broc, infiniment mobile, décentré, merveilleusement dynamique, adaptable, épousant toutes les formes, tous les mouvements, toutes les postures, tantôt nuage, tantôt pluie, soleil ou firmament, plage, pierre, feuillage, ciel, terre, gaz, cataracte, fleur de tournesol, araignée, vague ou chtysanthème.

Mais s'il abandonne toute structure fixe, il n'en est pas moins quelque chose, différent des autres choses, singulier absolument, en tous points original. Et ce quelque chose s'organise autour d'une béance, d'un trou, mais un trou mobile, toujours déplacé, insaisissable, tantôt en bas, tantôt en haut, à droite, à gauche, sur les bords, au milieu, partout et nulle part. Libido flottante qui traverse le corps de mille courants, recomposant sans fin une unité multiple et tentaculaire, pieuvre incandescente aux mille bords et mille bras, Shîva protoplasmique et rayonnant !

Nébuleuse à mille soleils parcouru de spasmes et de cris, avec un grand trou noir inexpugnable, imprévisiblement épars, qui lui confère un quasi-centre sensible et paradoxal.

Tel est le corps-esprit : un maas galactique désordinaire, dérivatif qui a nom : Désir.

            7

          FRISSON

      Gélatine et gésine

      O cela court miraculeusement

      Frisson le long de vos deux bras

      Depuis le cou

      L'épaule

      Au creux des reins

      Alizés de douceur, tendres plaines, collines

      Je ne sais rien de beau qui ne coule

      Miel, et vapeur, et brise

      O floraisons

      J'ai parcouru les profondeurs salines

      Vie et mort transfigurées

      Hérault des deux royaumes

      Je suis ressuscité!

              8

           HYMEN

      De l'ombre à la lumière

      Inversement

      Aller, venir, entrer, sortir

      Franchir l'hymen de porcelaine

      Douce toile araigneuse ouverte et refermée

      Dans les deux sens

      Et ne jamais rester.

      Je te salue corps de femme

      Océanique, céleste et tellurique

      O plages, criques de sel, corail

      Forêts d"émail de cire et de résine

      Flux et reflux depuis l'échine

      Guidant la main du voyageur

      Au labyrinthe où la mémoire se perd

      Ah mourir, et renaître, encore, encore

      Ne jamais s'arrêter

      D'aimer!

                9

      Gauguin partout!

      La végétation roule ses sphères

      Flammes couleurs des tahitiennes

      Sarraux sertis de pierre, oeil d'écureuil

      Entre les branches

      Le vert tournoie sur l toit des cabanes

      L'ombre s'écrase

      Ajourée d'ocre dansant

      Le ciel voltige entre les feuilles

      La sieste traîne comme bruit de mer

      Au loin...

      - le miroir de la belle qui se coiffe

      Troue le citronnier noir de sa lame.

                   10

            TOSCANE

       Toute la profondeur remonte

       A la surface

       Plus de fond !

       La peau

       Ouverte comme un beau tapis d'orient

       Tapis volant

       Avec cent mille trous pour happer les étoiles

       Cent mille couleurs pour épater les oiseaux

       Plus de viscères

       Le poumon est un potiron rose

       Le coeur une citrouille

       Les intestins se dévident à travers le ciel

       Comme une corde à mongolfière

       Je flotte doucement dans les airs

       Les archanges chanteurs et baladeurs

       Me tirent de l'orient à l'occident

       Je suis le Christ ressuscité

       Le monde est un tableau de la renaissance toscane

       Les églises ont explosé

       Les pierres des mausolées roulent par le vide immense

       La Madone sourit aux lèvres de la lune

       Ma religion à moi

       C'est une grande peau sensible

       Aux dimensions de cent mille univers !

                       11

       Sensation avant tout !

       Quelque chose s'émeut, vibre, résonne

       Cordes du corps tirées, tocsin,

       Sentir comme s'il fallait mourir

       A la seconde !

       Puis la caresse encore, la brise

       Aspiration délicate de l'air

       Lèvres gourmandes étonnées

       Fleur de bouche

       Chevelures d'humus et de pétales

       Partout

       Aiguilles perforantes, stridentes

       Les sensations travaillent la surface

       Et dissolvent le corps transi dans le feuillage.

  12

        Faire exploser

        Lignes et formes!

        Mots-touchers, vibratoires, solaires

        Tournesols musiciens, éoliens

        Ah faites-nous chanter

        Vibrer

        Mots-couleurs

        Dispersés, éclatés

        Juxtaposés

        Face à face, tourbillonnaires

        Rien que surface

        Du bleu, du blanc, du vert

        Clef de sol

        Vents

        Dans les tournesols

        -  Le poème-univers.

                13

        Plus que la Haute Cathédrale de Sienne

        J'aime les petites chapelles aux pierres nettes

        Dans les champs d'olivier

        Nul n'y prie, n'y chante

        Le soleil tintamarre sur les tuiles

        Je m'asseois sur un banc gémissant

        J'inspire doucement, le temps passe

        Je m'oublie dans la mer immobile

        De tous les millénaires.

                          14

        Angkor

        Déesses humides, enlacées, convulsives

        Ah quel excès, quelle extase indicible

        Dans la pierre figée ! Je rêve

        D'inextinguible soif de rosée fraîche

        De cascades, torrents, lianes entrelacées

        Regard exorbité sur l' innommable absence

        Par quoi la vie exulte et s'éternise!

              Et au milieu

        Sur l'étang où croassent les crapauds

        De grandes feuilles vertes alanguies

        Des lotus blancs et roses, comme des cils

        Tremblants

        A la frange liquide du sommeil.

  15

          J'ai traversé le sexe de la Mère

          Ce lalyrinthe aux mille bras

          Plus de peur

          De mystère

          Tout secret éventé

          Ah qu'importe le temps, la mort

          De toutes parts, je suis

          De plain pied sans mesure

          L'univers!

                      16

         Effeuillaison

         Sans racine tronc ou tige

         Le corps absorbe l'air

         De mille pores

         Exsude

         Protoplasmique, métaphorique

         Il prend toutes les formes

         Jamais ne meurt.

         Ah la vue nous égare

         Qui n'aime que le mat, que le dur!

         Assis

         Jambes ouvertes, buste droit

         Je ferme doucement les yeux

         J'écoute

         Mon corps est une fine pellicule

         Infiniment subtile et réceptive

         J'absorbe l'ombre et la lumière

         Les couleurs tournent comme des papillons

         La pluie remonte vers le ciel

         Tout l'univers se précipite

         Tout scintille, tout passe

         Le dedans, le dehors

         Abolis

         Composent un ballet fantastique

         De vibrations phosphorescentes.

                        17

        La vie ordinaire

        Action, travail

        Et l'arraisonnement de la terre

        Tous la vivent et la meurent

        Mais l'autre

        La voie de vérité

        La noble, la muette

        Où la trouver ?

        Parfois je vois un lieu sans lieu

        Où l'être même, et toute sa fureur

        Se dissolvent enfin

        Paisiblement

        Dans l'introuvable Demeure.

                     18

        Un jour

       Je ne ferai plus de poèmes

       Aves des mots

       Je serai poésie moi-même.

       Rendu aux éléments

       Nappe de lune entre les pins

       Dune, rocher ou lande grise

       Trille de rossignol, brame insistant

       Feuille de vent.

       Absous de tout

       Dissous.

(Fin du poème : révision 2014 - Tous droits réservés. Guy KARL)